- Dis grand-maman... Où va-t-on quand on meurt?
La vielle femme continue de regarder le paysage.
- Ça, mon petit... Je n'en sais rien.
- Pourquoi?
- Il y a tellement de versions différentes que la vérité se perd dans les légendes...
- Raconte-moi une des légendes de la mort, s'il te plaît grand-maman!
La petite main du garçon agrippe celle parcheminée de sa grand-mère.
- Dans une contrée très lointaine, commence celle-ci, on dit que les gens qui meurt montent au ciel...
- Ils vont au paradis?
- Non, non, mon petit... Ils vont au ciel. Dans le ciel.
- Pourquoi on les voit pas? Demande le petit en scrutant le ciel avec insistance.
- Parce qu'ils sont morts. Ils n'ont plus de corps, seulement un esprit et une âme qui voyagent ensemble.
- Et qu'est-ce qu'ils font dans le ciel?
- Ils dessinent.
- Comment?!
- À l'aide des vents, ils dessinent dans les nuages.
- Ah oui? Alors quand on voit des formes dans les nuages, ce sont les gens morts qui les dessinent!
- Oui. Il y a des gens de tous âges là-haut. Certains ne sont pas très habiles. C'est pour cela que les nuages n'ont parfois aucune forme concrète.
- Mais les nuages qui sont de couleur parfois, tu sais, les rouges ou les rose, c'est eux aussi?
- Certains morts sont tellement doués qu'ils réussissent même à ajouter de la couleur à leur nuage. Ceux-là devaient être de vrais artistes de leur vivant, tu ne crois pas mon petit?
- Oh oui! Et moi aussi je ferai de beaux dessins dans les nuages!
La vielle dame hoche la tête en souriant mais n'ajoute plus rien.
- Grand-maman... Qu'est-ce que tu regardes?
- ...
- Les nuages, hein? Tu regardes si grand-papa t'as fait un dessin?
Les yeux brillants, elle serre un peu plus la main de son petit-fils.
- Oui... J'attends qu'il me fasse signe...
La vielle femme continue de regarder le paysage.
- Ça, mon petit... Je n'en sais rien.
- Pourquoi?
- Il y a tellement de versions différentes que la vérité se perd dans les légendes...
- Raconte-moi une des légendes de la mort, s'il te plaît grand-maman!
La petite main du garçon agrippe celle parcheminée de sa grand-mère.
- Dans une contrée très lointaine, commence celle-ci, on dit que les gens qui meurt montent au ciel...
- Ils vont au paradis?
- Non, non, mon petit... Ils vont au ciel. Dans le ciel.
- Pourquoi on les voit pas? Demande le petit en scrutant le ciel avec insistance.
- Parce qu'ils sont morts. Ils n'ont plus de corps, seulement un esprit et une âme qui voyagent ensemble.
- Et qu'est-ce qu'ils font dans le ciel?
- Ils dessinent.
- Comment?!
- À l'aide des vents, ils dessinent dans les nuages.
- Ah oui? Alors quand on voit des formes dans les nuages, ce sont les gens morts qui les dessinent!
- Oui. Il y a des gens de tous âges là-haut. Certains ne sont pas très habiles. C'est pour cela que les nuages n'ont parfois aucune forme concrète.
- Mais les nuages qui sont de couleur parfois, tu sais, les rouges ou les rose, c'est eux aussi?
- Certains morts sont tellement doués qu'ils réussissent même à ajouter de la couleur à leur nuage. Ceux-là devaient être de vrais artistes de leur vivant, tu ne crois pas mon petit?
- Oh oui! Et moi aussi je ferai de beaux dessins dans les nuages!
La vielle dame hoche la tête en souriant mais n'ajoute plus rien.
- Grand-maman... Qu'est-ce que tu regardes?
- ...
- Les nuages, hein? Tu regardes si grand-papa t'as fait un dessin?
Les yeux brillants, elle serre un peu plus la main de son petit-fils.
- Oui... J'attends qu'il me fasse signe...




